“Hoje completa um ano que estou fazendo terapia.
– O que você conta ao doutor?
Que tenho medo panifóbico de ver minha mãe morrer.
– Só isso?
Só. Coisa à toa feito não comer três dias porque vi formiga de asas, isso eu não conto mesmo. Só converso coisa séria.
– E ele?
É muito paciencioso. Diz que meu caso é difícil, mas tem cura com o tempo. Qualquer dia me convida para uma sessão no sítio.
– Você topa?
Tou pensando. Vai que aparece lá uma formiga de asas e apronta aquele escândalo. Me diz com que cara eu volto no consultório do homem.
– Mas ele tá lá pra isso.
Isso o quê? Tchauzinho, Catarina.
– Tchau.”

Shopsi, poema de Adélia Prado
Ouça a escritora recitá-lo aqui

Dica de Julia Medeiros

Se perdi, mas esqueci que perdi, ou que tinha, eu realmente perdi?

A partir de uma conversa com Georgia Barcellos

“O que sinto por você é um verbo inexistente
Um poema escrito num livro de rasurar
Uma palavra insustentável”

Poema sem título de Ézio Déda

Cartum de Arnaldo Branco

“O auto-tunning é o Photoshop da voz. O cantor está desafinado? A voz não chegou lá? Auto-tunning nele. O software que corrige a afinação de cantores criou no campo da música a recompensa sem o devido esforço, algo que a maioria dos humanos busca incessantemente, levando à falência qualquer método de ensino. Dane-se o mérito. Às favas a vocação. É como se o Ronaldinho Gaúcho usasse uma chuteira que acertasse o gol por si. Treinar pra quê?
O talento perdeu um pouco de sua importância vital. O palco e a plateia se nivelaram por baixo, tornando o ordinário e o extraordinário equivalentes. E o pior: com sua precisão matemática irreal, com suas ordenadas e abscissas higienistas, o auto-tunning transforma as características da voz humana em defeitos.
E essa é a grande preocupação: o estabelecimento de um padrão inatingível para o ser humano – logo, desumano. Dessa forma, em nome da ‘perfeição’, nunca mais correremos o risco de estarmos certos. Foi o que o Photoshop fez com a pele humana. Gerou um padrão estético onde poros, rugas de expressão, pelos e outras características foram alçadas à condição de defeitos. A capacidade desse padrão de gerar frustrações, tristeza, sofrimento e culpa é gigantesca. A quem interessa isso? A favor de quem é isso?
(…) Seguindo a lógica do auto-tunning, Nat King Cole, Aretha Franklin, Maria Callas, Elis Regina, Donnie Hathaway, Paulinho da Viola, Louis Armstrong e João Gilberto são desafinados. Simples assim.”

Trecho do artigo A morte da voz humana, de João Marcello Bôscoli

“Diego Rivera contou o choque que sentiu, logo em sua chegada a Paris, ao descobrir a pintura de Cézanne exposta na vitrine do marchand Ambroise Vollard: ‘Comecei a olhar a tela por volta das 11 horas da manhã. Ao meio-dia, Vollard saiu para almoçar, fechando a porta da galeria. Quando voltou, aproximadamente uma hora depois, e me encontrou ainda mergulhado na contemplação do quadro, me lançou um olhar feroz. De sua mesa, ele me vigiava, olhando-me de vez em quando. Eu estava tão malvestido que ele devia pensar que eu era um ladrão. Depois, de repente, Vollard levantou-se, pegou outro Cézanne no meio da loja e colocou-o na vitrine no lugar do primeiro. Depois de um momento, substituiu a segunda tela por uma terceira. Depois, sucessivamente, trouxe mais três Cézanne. Agora, a noite caía. Vollard acendeu as lâmpadas na vitrine e colocou outro Cézanne. (…) Finalmente, foi até a porta e gritou: Sabe, eu não tenho mais nenhum!’. Diego acrescenta que, ao voltar para casa às duas e meia da manhã, foi tomado de febre e delírio, tanto em consequência do frio das ruas de Paris quanto do choque dos quadros de Cézanne.”

Trecho de Diego e Frida, livro de J.M.G. Le Clézio

“Avisa pra Marina Silva que eu tenho duas sugestões pra Amazônia: cimenta tudo e vira estacionamento. Nós não queremos respirar. Queremos estacionar!”

Trecho da crônica Uau! Adidas lança bola Jabiraca! , do humorista José Simão

Quadrinho de Angeli
(clique na imagem para ampliá-la)

“No Centro de um assobio há um fio de felicidade.”

Trecho de O Olho do Furacão, prosa poética de Ledusha

No centro do amor, há um laço?

A partir de O Olho do Furacão, prosa poética de Ledusha